lagash: (Default)
...сидят у дверей моего дома. У тяжелых, резных, дубовых дверей. Стены дома сложены из необработанного камня, серого с прожилками при солнечном свете и почти черного во время дождей. В моем доме прохладно летом и тепло во время долгих зимних метелей. Из окна можно любоваться холмами, покрытыми вереском и яркими всполохами цветов, ветер приносит их запахи в дом, а иногда и отдаленный рокот прибоя. Самое лучшее время для любования - предзакатное. Солнце начинает падать за холмы, а цветы, провожая, разворачивают свои головки лицом к закату, меняют свой запах на вечерний и делают Выдох. Так уходит день.
........................
Ну ладно, не восемь, а четверых. Восемь это в песне у Андрея Макаревича.
Двери покрепче справим, рядом с собой посадим восемь больших голодных псов.
Чтобы они не спали, к дому не подпускали горе, врагов и дураков.

Простите, дядя Андрей, я вашу песню пела немного по-другому и на другой мотив, каюсь.
lagash: (Default)
Попробую вести дневник. Помню, раньше исписывала толстенные тетради своим то размашистым и резким, то круглым и мягким почерком. Но дневники так и не были прочитаны или перечитаны, они были сожжены. Иногда мне кажется, что участь всех настоящих дневников - огонь.

Странное явление: пока я пишу эти строчки, я - это я. Но после каждой написанной буквы, проявленной на экране, это уже будто бы и не я, а кто-то другой.

Белый лист, или экран монитора, как глубина, бездна, в которую хочется упасть и обязательно что-нибудь там найти, может какую-то тайну. Или наоборот, как пустота, которую хочется наполнить. Может быть даже собой. Но как можно наполнить что-то собой, когда ты не знаешь кто ты.


июль 2011 г.


lagash: (Default)
...бывают ночи, когда мне иррационально не спится. И сосед тих, как украинская ночь, и кошка мягкими лапами, не оставляя следов, как призрак... Только полыхает алым и черным небо, какое...где...только россыпь звезд - другая, не наша, только острие, такое смертоносное и такое ослепительно сверкающее в последнем танце, что аж глаза ладонью прикрыть. А нельзя. Надо смотреть. И белый зверь в пене и брызгах крови...чьей...И лица, которые я не вижу, но знаю. Узнаю по запаху, руки - по ощущению, прикосновению, теплые, знакомые, свои...кто....откуда...И песчинками миры текут сквозь чьи-то пальцы, опять.. И нить, крепкая, тянется от моего дыхания, куда-то, и кто-то дергает и дергает за нее с той стороны, тянет, шепчет, поет. Опять пороги грани границы двери, опять. Уже завтра все исчезнет, уйдет как старый сон, до поры. А сегодня так.

*

Dec. 25th, 2010 07:29 am
lagash: (Default)
бывают ночи, когда темнота становится чистым листом, на котором ты пишешь и пишешь, записываешь одному тебе открывшиеся тайны или только их слабые отблески. И время становится безвременьем, а давно исчезнувшие манускрипты или книги являются и говорят с тобой своими строчками и буковками на своем, особом языке. И ты стараешься не упустить ни мысли, ни знака, ни запаха минувших страниц минувшего. Или грядущего. Темнота плотна под твоим пером, строка за строкой тонет, как в мягкой глине или песке на морском берегу, и ты почему-то знаешь, что это никогда не будет смыто, сожжено, развеяно - это навсегда останется с тобой, теплыми свитками, в библиотеке, которую никогда не найдут.
...сегодня я видела сон, как глубоко в земле, под землей, трава, которая еще не родилась, слышит звук падающих с неба капель, и знает, что это зов к грядущему рождению. А проснувшись обнаружила, что Мява подарила прекрасное без слов у себя в жж (***). С Рождеством, всех, кто празднует:))
lagash: (Default)
странное выдалось полнолуние. В дне июльский зной и тишина, а вечер полон звуками тех, кого я не вижу в темноте. И я, как в тумане или полусне. Как на границе, когда ни на шаг туда, и ни на шаг обратно. А ночью снились белые псы с красными ушами и какие-то голоса, шепот, как солнечные лучи сквозь листву, и даже те самые песни, которые никогда не можешь вспомнить после пробуждения. И даже во сне все, как сквозь дымку. И только кошка мягкими лапами по руке и смотрит мне в закрытые глаза.
lagash: (Default)
песни зимних метелей я слышу всегда. что за наваждение...сколько еще меня будет носить между убегающим октябрем и долгой зимой. у северных ветров особый голос и свой язык, безмолвия... язык улетевших птиц, сожженных рукописей и спящих глубоко в земле корней. они дают жизнь, дыша снежинками в лицо, и убивают - постоянством. наверное север, еще до моего рождения, рассказал мне одну из своих тайн. И коснулся моего лба, чтобы я ее не забыла. А потом коснулся рта и сказал тссс. Поэтому память хранит и тайну, и голос рассказчика, как и след от прикосновения, но язык безмолвия на русский не переводится.
lagash: (Default)
Что хочется сделать больше всего???
1. Наконец-то выкрасить волосы в родной рыжий, почти красный цвет и внезапно закучеряветь по велению сердца, а не от руки парикмахера.
2. Написать статью в иностранный журнал масштаба GQ, не меньше, и немедленно прославиться.
3. Влюбиться наконец-то и окончательно в себя по уши и признаться себе в этом.
4. Сказать наконец-то ему, что он самовлюбленный козел.
5. Познакомиться и провести один день в обществе моего кумира (имя засекречено, слово мое крепко:)
6. Спеть дуэтом с вокалисткой Гармарны: песня немедленно попадает на первые места мировых хитпарадов, естесссно. И остается там на века.
7. Выучить румынский, французский, валлийский, финский, ну и бритишь английский конечно. За одну ночь. В совершенстве.
8. Увидеть Стоунхэнж на закате и потерять дар речи.
9. Получить письмо или смс, которое изменит всю мою жизнь, и обрести дар речи снова.
10. Сидеть на холмах Шотландии с ноутбуком и кружкой ароматного травяного чая, смотреть вдаль, вдыхать в себя терпкое золото Осени и Ноября...и писать пост в дневник о какой-нибудь ерунде, перебрасываясь одновременно смсками с любимым и любимыми.
Счастье.

Profile

lagash: (Default)Рысятко

September 2015

M T W T F S S
  1 2 3 45 6
7 8 9 1011 1213
14151617181920
21222324252627
282930    

Syndicate

RSS Atom

Гости


Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Oct. 21st, 2017 08:38 am
Powered by Dreamwidth Studios